Aquí, en estas líneas,

Herencia mayor que el oro,

Mi voz se acompasa en do menor,

Y me sale una lágrima de orgullo

Y un tembleque de ganas.

Aquí, la palabra es libre,

Es pesebre de nuestro rezo,

De mi, nada sale que no sea de mi,

Aquí no hay segundas intenciones

Ni miradas ocultas ni cavilaciones,

No hay dinero que lo corrompa

Ni grandes multinacionales

Ni muerte en nuestra ropa,

En medio de mí y de ti

el pronombre hecho carne,

De lo que se funde lento a forja.

Arte sea la palabra y no su fosa,

Arte de vida nueva y desarme,

Arte libre, Lucho por amarte,

Amor libre, lucho con mi arte.