Me miré en la ventana, en el tren,
y me vi como soy y no como pretendo
y no me vi vil ni con miedo,
me vi tierno, confundido y algo lerdo.
Y me vi en los ojos de los otros
y no  en mis miopes pensamientos...

Más me mueve una alegría que 10 horas de sueño

Para qué viajar al verde extranjero
si desconozco mi cuerpo,
como se erizan los pelos
y todo ese mapa de
escalofríos y hormigueos...

Y cómo se siente el suelo
y cómo se siente el sueño
cómo honda el silencio
o cómo calienta un destello...
cómo suena la respiración
cuando va pareja a morfeo...
para qué la tele, para qué
todo el desfile de engendros
de cascaras de frutos
ya muy muy añejos.

Pero sigamos hondando
en lo que respecta a mi  cuerpo,
como siente tu calor, tu olor de  lejos,
o cómo nota tu mirada en un reflejo.
Cómo,
por ser tu respiración tocando mi cuello,
él lo sabe y me hace aún mas viejo,
aún más sabio y más tierno.

Volver a escribir no tiene sentido
cuando la tinta está tan diluida
por dejar el bote abierto
a la suerte de la vida sin vida
de la lluvia sin lluvia ,
del viento sin viento,
 y de un sol
de lactante lamento

catedrales oscuras y abandonadas en las que no puedo estar

Acercó la oreja a las cuerdas de la guitarra como si pretendiera escuchar un secreto casi inaudible. Volvía a rasgar las cuerdas una a una mientras las tensaba y soltaba. Sandra, sentada a su lado, se desquiciaba por la lenta afinación, parecía que no acababa nunca. Pasaron dos minutos con un silencio sólo roto por notas al aire . Ella dio un resoplido:
- ¿por qué te esfuerzas tanto? Si luego se desafina en nada, con que más o menos tengas las notas es suficiente...además que tampoco tocas muy bien, te saltas partes y pisas mal los trastes¿por qué eres tan maniático con eso?. Yo ya no noto la diferencia cuando mueves un poco la clavija, me parece que suena igual-
Él levanto la cabeza de la guitarra, no le había sorprendido la exasperación de Sandra... sino  el tiempo que había aguantado, pero pensaba que ella lo estaba disfrutando y no esperando a que terminara:
- Sí, es cierto que toco mal. Pero  me gusta tocar. Y sí, la guitarra se va a desafinar, y quizá no merezca que le dedique tanto tiempo a afinarla. Es como todo, las cosas de usarse se malogran y tienes que volver a darles sentido... entonces, ¿sería mejor no tocar música? así no se desafinaría nunca... sería siempre perfecto, lleno de infinitas canciones perfectas, pero ninguna sonará-
-No digo que no merece la pena tocarla, pero creo que para lo que tú haces, no habría que prestarle tanta atención a eso... yo esperaría a que controles mejor la música para ser tan purista con la afinación-
-No me atrevería a tocar ninguna melodía sin haber sentido que para mi las notas están perfectas-
Ella lo miró. Hacia tiempo que no hablaban de la guitarra y las notas...sus ojos se habían encontrado, aunque llevaban mirándose años. Ella volvió a abrir la boca, y salió una voz tan temblorosa como  las propias cuerdas:
-Quizá es que hay canciones que no puedes tocar, y pierdes el tiempo con tonterías. Quizá no te atrevas a escoger ninguna canción... porque siempre las abandonas, quizá deba irme ya-
La guitarra, que seguía soltando notas, paró en seco dotando al silencio de un peso que nunca habían sentido. A él le temblaba los labios como si mil palabras quisieran salir todas juntas y se hubieran agolpado en su paladar. Sandra se levantó y  fue hacia la puerta de la habitación, en ese momento el sonido de sus pasos era  el instrumento de percusión más triste que podía existir, apagándose a medida que ella se alejaba.

.

Sabes, eres como un estanco

de agua verde, de verdes ojos,

llena de vida, pero oculta...

yo lo sé, vi tu agua

porque una vez, en mis manos,

es cristalina y potable,

demasiado ha llovido en tí,

demasiados inviernos

y demasiadas primaveras,

tu fondo, es casi fango

y si entro, se cuela

entre mis pesados dedos...

Sabes, yo soy como el viento

caótico

con un zumbido de ecos

de un pueblo lejano

lleno de gente y besos,

solo puedo rozarte

si eso, y es poco,

rozarte, tu superficie

tu piel y tus años,

pero estoy disperso

en el cielo y los prados,

y muero,

muero si me paro.

Ojalá evapores

y nos habitemos

el uno al otro

como una nube.

.

He encontrado algo,

que está al otro lado

del muro más alto,

no te voy a decir

lo que es,

pero lo guardo

en un saco

que es mi ser.

Yo, como un fantoche,

con una sonrisa pintada

en esta

humana máscara

mientras mi corazón

se da de cabeza,

como una polilla

a la lampara,

con mi tristeza.

a qué esperas,

a que sea ídolo

y haga panes y peces,

no,

no hago más

que sombras

en mi cuerpo

y en el suelo

y ni si quiera

es mi intención.

-¿por qué escribes poesía?-

-No puedo escribir cosas más largas y que tengan sentido-

-Pero, por qué, si parece que tienes mucho que decir, podrías hacer páginas y páginas, ¿no?-

-Sí, pero sé, que a medida que fuera describiendo el sentimiento, se me iría olvidando, me abandonaría, y sólo escribiría reflexiones asfixiantes

.

Quizá le pido demasiado a la palabra,

le pido que duerma a mi lado

que comprenda mis discusiones

y que luego, haga como que nada...

la tengo muerta de hambre

no le doy de comer en meses

quizá por eso este enferma

y no suene como antes,

quizá.

.

No puedo escapar a olvidar, me lo recuerda todo. Me lo recordó, hace poco, el propio youtube. Resulta que ya no me caben mas canciones en mi listas de favoritos, y cada vez que introduzco un video nuevo, desaparece uno de los primeros. No hay memoria exenta, a pesar de lo que opinen los sociólogos, filósofos y otros con nombres repletos de "o". Fui borrando, sin darme cuenta, los vídeos de mi adolescencia. Yo creía que todo podría volver, pero veo que la vida se hecha hacia adelante y si no voy con ella seguramente caiga a no sé dónde.

me vuelvo andando

Volveré andando por las calles

de las madrugadas de Madrid,

lo prefiero a seguir de bares

de discotecas repletas de

desconocidos con un papel

que protagonizan con un baile

de una convención del ser,

prefiero patear la acera

andar bajo un cielo sin estrellas

bajo farolas muertas

entre botellas

medio vacías de

un botellón de las diez y media,

prefiero ir por Montera

y ver putas y rameras

y ver la herida de esta esfera

de la metropolitana ciudad

con vagabundos en la acera

amurallados de cartones

con un ojo abierto por si

chavales sin cojones

les apalean o roban sus

pocos objetos sin roles,

solo objetos de la basura,

lo importante, abrigan...

sí, seguiré por Gran vía

por este monolito de asfalto

a la multinacional...

seguiré por tribunal

mientras un estranjero

resume su identidad

con un flyer de un garito

ofreciéndome una copa más,

diciendo

"hay tias cachondas

ya están borrachas

disfruta chaval"

"no gracias"

seguiré,

seguiré por Canal,

por arboles grises

y coches grises

y quizá un cartel

que promocione coca-cola

o seven-up,

y ver sudamericanos

borrachos maldiciendo

en guaraní esta falsedad,

sí, hoy prefiero caminar.

Cogió

la moneda

y la puso

en la vía

del tren

de mercancías,

y al pasar

la maquina

la dejó

como una miga

de pan,

y comprendí

el hueco

que el dinero

ocupaba

en mis bolsillos.

.

La vista se encarece por el Euribor

y tengo miedo de no permitírmelo,

de que me venzan los pagos

y se acumulen pilas de avisos

de embargo.

Seré un vagabundo,

lo llevo en el alma

no puedo vivir con cosas

si las cosas me matan,

si me miran por encima

por vestir sucio o

no llevar nike o adidas.

Seré un loco,

sé, lo sé

sere un loco

pero sólo

ante ojos

del ogro

del humano

sin ser.

Siento

la regla del profesor

al acecho

una risa de superioridad

por no querer aprender

un lenguaje de mentiras

y falsedad,

uno mas uno dos...

si es así

no entiendo

porqué hablamos de dios

porque usamos verbos

si total,

somos unos

y otros

y sumaremos

una mierda.

Gracias profesor

por enseñarme

a usar kilogramos

para medir la razón

y el corazón...

me vendra bien

por si lo vendo

al peso.

¿me miras a la cara,

y te atreves a

no ver el labio

para no decir nada?

encima te quedas

como erudito

porque

no necesitas

palabras...

sí, otro

incomprendido

otro sin ganas,

despierta chico,

subnormal,

se te pasa

la mañana,

ya maldeciras

cuando

no yazcas en cama.

Intentó escribir aprisa
para, joder, saber la línea
que tengo entre mi boca
y mi inquietud neurotica.

Ya dormi en esa habitación
contando las ebras de tu pelo
y perdiendome en cada respiración...

jugamos a mirar la sombra
de la persiana en la pared
imaginamos una constelación:
dos astronautas sin escafandra
con los pies frios en el colchón
como dos topos ciegos
y de fondo el tic tac del reloj

Ondeo una fruncida bandera

al viento caótico del cielo,

está hecha con harapos

y cosida con pelos...

Clamo un profundo himno

que retumba a lo lejos

con primitivas palabras

de días añejos

Me muevo con una marcha

semejante a los cangrejos

con un rumbo fijo

pero paso complejo.

Toque mis dedos

con las yemas blandas,

noté mi pulso

en mis oscuras pupilas,

y supe mi sitio...

Me encuentro a un solo paso,

de dónde no hay suelo

Deje atrás las farolas

de una fría ciudad

y

Ahora nado entre

las mantas de mi cama

y respiro el agua

de mi ducha

soy tan libre

.

Otra noche mirando al techo,

con una oscuridad trágica

con un peso en el pecho...

el baso de lo que soy, vacío,

ni las babas en su fondo

ni gotas que hagan poso...

se evaporó o se bebió

se derramó por amor

o por dios.

Qué raro que ahora que

toco fondo de fango

se que el barro siempre

siempre me acogió:

barro de mis lagrimas

barro de sudor

barro de excrementos

y esputos de corazón.

Barro de mi cuerpo

de mi vida y pasión.