Una vida gris de engranaje:
Con sus tuercas y émbolos,
Pistones engrasados en negro…
¿Será otra torre de babel?
O quizá el lenguaje de los cielos,
Decirte que no veo nubes con formas
Que me inspiren sueños y animales.
Si el futuro nada entre sus circuitos
Sobre los ejes de unas manos de sangre.
Y unos ojos con corneas atrofiadas
Por ver sólo lo que ven los ojos
Y no la afilada vertiente del camino.
Nos tiemblan las manos, acéptalo,
Sino será un tic de ojos o insomnio.
Volverá la palabra sonante
Un grito del espectador
Que rompa todos los actos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario