el surco

Me pierdo en este hilar
En este ovillo sin forma,
Sin patrón ni norma.
Los sastres profetan
De hacer trajes unos,
De harapientos otros,
De un sistema de locos.
Y esta lana, este hilo de
esta seda, preciado lino,
¿quién lo procesa?
Quién curte el algodón
Quién esquila la mañana,
Quien acaricia la tierra
Con su sudor y lágrimas…
Siempre habrá campesino
En su forma o contenido
Pues la vida es vida
Y siempre se ara,
Se ara el sino.