Tengo un cuaderno de versos
otros donde cedo por el peso,
tengo una olvidada agenda
con números sin texto.


.El boli de mi vista
ya no escribe salas
donde duermo tranquilo
y pasa todo y la nada.

Aún así hago garabatos
de mis tristes palabras,
mojadas, tinta diluida
diluida por mi agua.

.

La gota, que siempre comporta rarezas
se posa, se posa en ventanas y azulejos,
se estampa desde un cielo de lejos
en ella brilla el sol fuerte, y fruño las cejas,
es fria en invierno y comfortante en verano
es sudor otras, y saladas en mejillas de daños.
algunas veces dejan una estela, un eco mojado
se juntan para no estar quietas, y siguen por su páramo
al fin encuentran un lugar, donde nada es en vano
ya sea para evaporarse y ser nube, o mezclarse en un charco.